Il y avait ici, à l’endroit même où la roche capitule, courbant des pans entier de montagne dans la mer, quelque chose de tragique. Et la pierre, perdue dans le vertige des falaises s’appliquait brusquement à tomber en calanques. C’est ici que moi, l’enfant cannibale, je me nourrissais de la fin des choses. Et j’attendais de mourir. J’attendais de mourir, minuscule dans la couleur bleue. J’attendais de mourir, une bière trop chaude à la main, avec dans l’œil, la dernière image du monde l’échine plantée dans l’eau.
Dedans ma paume poussait l’horizon, l’avenir aussi dans des lignes bâtardes. Et la peau se gonflait d’un peu d’eau, et du sel de toutes les mers qui naissaient de mes yeux. Il était loin, le temps où les vagues semblaient petites.
A cet instant, je ne gardais de ma vie qu’un souvenir figé. La forme première d’un mouvement long de plusieurs nuits. Et les images, dans le ressac, dans la chair, s’imbibaient de noir et se déchiraient.
J’étais la varicelle… Le bouton unique défigurant les paysages nus. Et les yeux clos sur mes petits rêves. J’assistais, passive, à la naissance de mes propres natures mortes. Il y avait ici, à l’endroit même où la roche capitule, courbant des pans entier de montagne dans la mer, quelque chose de tragique. Et la pierre, perdue dans le vertige des falaises s’appliquait brusquement à tomber en calanques. C’est ici que moi, l’enfant cannibale, je me nourrissais de la fin des choses. Et j’attendais de mourir. J’attendais de mourir, minuscule dans la couleur bleue.J’attendais de mourir, une bière trop chaude à la main. Avec dans l’œil, la dernière image du monde l’échine plantée dans l’eau. Dedans ma paume poussait l’horizon, l’avenir aussi dans des lignes bâtardes. Et la peau se gonflait d’un peu d’eau, et du sel de toutes les mers qui naissaient de mes yeux. Il était loin, le temps où les vagues semblaient petites. A cet instant, je ne gardais de ma vie qu’un souvenir figé. La forme première d’un mouvement long de plusieurs nuits.
Et les images
Dans le ressac dans la chair,
S’imbibaient de noir et se déchiraient.
J’étais la varicelle… Le bouton unique défigurant les paysages nus. Et les yeux clos sur mes petits rêves j’assistais, passive à la naissance de mes propres natures mortes.